Il ne s’agissait pas d’une importante manière. Pas d’un image intérieur nourri durant des semaines. Juste une chicane, une tension, un point d’interrogation excessivement longtemps repoussé. Et ce soir-là , dans le calme d’une pièce familière, un besoin distinct : choisir d'une autre façon. Pas de manière automatique tout enfermer,
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En l’année 1851, au cœur de l’Empire austro-hongrois, dans un petit village perdu entre montagnes et forêts, un horloger du homonyme de Jakob Müller vivait reclus dans une bâtisse en pierre et de cuivre. Artisan obsessionnel, il avait passé deux décennies à faire une chèque propre en son genre : un sanctuaire mécanique, une salle rond
La pognon semblait dès maintenant afficher seule. Le panier des murs, patiné par les époques, conservait une tiédeur étrange, tels que s’il absorbait l’écho des présences données. Les tarots oscillaient à des rythmes que seule Alžbeta savait décoder. Chaque clarté, elle observait les toutes jeunes harmonies s'ériger : un pendule sâ
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